MI PRIMERA VEZ PRIMERA

Lejos de hablar de mis primeras escaramuzas en el sexo me referiré a aviones. El viernes 28/3 debuté. Seguramente se trató de un malentendido: hace poco me llegó a casa una tarjeta dorada que me identifica como miembro de una elite. Parece ser que el hecho de viajar durante los últimos 11 años de mi vida un promedio de 10 vuelos anuales activó en el “sistema” la mencionada credencial. El avión iba casi vacío rumbo a San Luis. No soy de mostrar la tarjeta dorada (sólo a Alejandro Mateo cuando viajamos juntos para que me envidie un rato) ya que la gente que la posee usa trajes y pone cara de funcionario/empresario apurado para entrar primero. Para no confundirme con esa chusma hago la cola de lo más orondo, total, tengo mi butaca  asignada. Para mi sorpresa la azafata que me recibe mi boarding pass (acá empiezo en inglés así que si se pierden cliqueen en “traducir esta página”) me dice “Lo estábamos buscando, Sr. Le hicimos un upgrade”. En mi mejor tono puntano le contesté “Y qué jé lo que jeso?” y la azafata contestó “Que lo pasamo´ a primera, hueón”. Debo reconocer que desde ese momento viví  momentos de excitación (al fin de cuentas era mi primera vez) imaginando cuáles serían los cambios al pasar de clase social aérea tan raudamente y sin escalas. Mirado desde la clase turista, por ejemplo, siempre imaginé que las azafatas, al correr la cortina y pasar a primera, eran más locuaces y sonrientes. Primera decepción. La misma cara que en clase turista sólo que con un Página 12 en la mano. Antes del almuerzo se sentía un olor más que sabrosón a comida caliente y tuve esperanzas gastronómicas importantes. Todo en vano. Se ve que esas delicias las come sólo la tripulación que para algo tiene convenio colectivo de trabajo, al fin de cuentas. Me encajaron un sánguche (sí, así: con g y ch) que en la caja decía estar hecho por “las propias manos de Martiniano con los productos más nobles de nuestro suelo patrio”. El texto me pareció excesivo, como diría una amigx mía y más al abrir la caja. La entrada era una bolsa de maní pelado y el sánguche, seco como el que más, tenía jamón crudo, queso parmesano en fetas y aceitunas negras cortaditas. Todo ideal para mi hipertensión. Encima la azafata me apuraba con el café para dejarme todo junto y poder charlar con su “amiga” (descubrí que las azafatas y las maestras primarias parecen ser muy amigas de sus colegas). El brownie envasado del final con el café frío fue la frutilla de un almuerzo que nunca olvidaré… Conclusión: el pobre Martiniano no tuvo ni madre ni abuela que le cocinara como la gente, pobre hombre. Se tuvo que hacer cheff a la fuerza y en su más tierna infancia.

En resumen, con toda la excitación del caso no me hice mi siesta aérea de costumbre. Nada del otro mundo el viajecito en primera.
                                                                                                                    Pablo Bontá
                                                 28/03/14

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Marcelo Di Gennaro

Universidad Nacional de San Luis